Paranoias de una lunática

Agua y luna.

2009-12-22T17:32:00.000-08:00

Me persiguen tus metáforas marinas, al tiempo que me enamoro de tu lengua glacial y tu corazón de lluvia. Espíritus acuáticos zumban en mis oídos y desequilibran mis pasos a cada instante. Ríos estancados y pantanos rebosantes inundan mis llanuras despobladas y riegan mis montes olímpicos sin el permiso de un Zeus iracundo. Juno llegará en cualquier momento a reclamar su parcela de poder, sin saber que sólo Selene tiene autoridad para regir mi mareas internas.

TOP 10 2009 (Internacional)

2009-12-22T17:14:00.000-08:00

Y, a nivel internacional, también en el número 9, Franz Ferdinand con "Ulysses". Hay quien dice que ya no son tan brillantes como antes, pero a mí esta canción me parece que está entre lo mejorcito de toda su discografía.

TOP 10 2009 (Nacional)

2009-12-22T17:10:00.000-08:00

Hoy, en el número 9, "Frío" de Abraham Boba. Simplemente impresionante. Y en el Salón de Columnas del Círculo de Bellas Artes de Madrid aún más. En condiciones normales estaría mucho más arriba, pero es que este año el listón está muy alto.

Cometas errantes

2009-12-21T16:23:00.000-08:00

Hace tiempo que corté el vínculo umbilical que me unía a la estela de tu cometa errante y ahora floto ingrávida en medio de estrellas extinguidas hace millones de años y busco un nuevo sol que caliente los dedos de mis pies.

TOP 10 2009 (Internacional)

2009-12-21T15:55:00.000-08:00

Y, ya en la categoría internacional, Muse con "Uprising" en el número 10. Siempre me ha entusiasmado la oscuridad de estos chicos y la crispación de sus guitarras. Sé que todas sus canciones se parecen demasiado entre sí, pero a mí me gustan.

TOP 10 2009 (Nacional)

2009-12-21T15:39:00.000-08:00

Un año más, comienza mi particular cuenta atrás para desvelar las diez mejores canciones de los últimos doce meses. Normalmente mezclo composiciones nacionales con internacionales, pero es que este año la cosa estaba tan descompensada a favor del producto patrio que he considerado más conveniente separar.

En cualquier caso, hoy, en el número 10 del ránking nacional, os dejo con Francisco Nixon y sus "Erasmus borrachas". Una melodía pegadiza y alegre que siempre me incita a bailar y una letra sumamente clarividente que siempre dibuja una sonrisa en mi cara.

Noticias

2009-12-20T18:50:00.000-08:00

Pau Gasol declara que la posibilidad de que juegue el próximo mundial es remota y Brittany Murphy fallece a los 32 años de edad de un ataque cardíaco.

Lo primero habrá que verlo. Sé que el cuerpo de Pau no puede aguantar el ritmo frenético de partidos y viajes de los últimos años, pero la mente también juega un papel importante en todo esto. Pau se tira unos 9 meses al año en EEUU contemplando cómo el mayor chupón de toda la historia de la NBA se juega sin ningún criterio un tiro tras otro, mientras el resto de descerebrados de su equipo corren y saltan sin ton ni son por toda la pista. Así que, en junio, Pau puede hacer dos cosas: irse a su casa hasta octubre a descansar y recuperarse físicamente o largarse a Turquía para volver a jugar al BALONCESTO y recuperarse mentalmente. Supongo que lo primero es lo más racional, pero lo segundo es lo único que tiene sentido si Pau no quiere retirarse dentro de dos años por colapso mental. Al fin y al cabo, ¿de qué sirve todo el dinero del mundo si no te diviertes con lo que haces? Cada vez estoy mas convencida de que el único realmente inteligente es Felipe Reyes. La NBA está sobrevaloradísima y la ACB es el paraíso de todos los que realmente amamos el deporte creado por Naismith.

Por otro lado, el fallecimiento de Brittany me ha impactado. Los ataques al corazón me dan pánico y que alguien tan joven fallezca como consecuencia de uno me produce escalofríos de terror. Además, la chica me caía bien. Tenía cara de buena gente, aunque puede que no lo fuera. En cualquier caso, era una gran cómica a la que me habría encantado ver evolucionar hacia papeles dramáticos. Una pena. Aunque no tanto como lo de Ledger.

Cuentos

2009-12-18T16:12:00.000-08:00

- El mundo se destruirá cuando ya no quede nadie capaz de creer en los cuentos de hadas.

- Tranquilo. De momento, no corremos peligro. Yo no creo en otra cosa.

Mi canción del día

2009-12-18T16:00:00.000-08:00

Se me había olvidado lo mucho que me gusta esta peli y su banda sonora.

Lunes-Jueves

2009-12-18T15:57:00.000-08:00

Los certámenes literarios apestan.

El periodismo apesta.

La gente que se pone en primera fila de un concierto acústico en una sala pequeña y no para de hablar y de reír como hienas apesta.

El 95 % de las películas españolas apestan.

La Navidad madrileña es mucho más bonita y entrañable que la de la ciudad condal.

Un diciembre polar mola.

Heridas sangrantes. Cicatrices enjoyadas.

2009-12-15T17:43:00.000-08:00

Soy una princesa sin dragón disfrazada de escudero. Si me hieres, sangro la tinta con la que escribes los versos del destierro. Si me coses, una ristra de diminutos diamantes recamarán los bordes de la cicatriz.

Mi canción del día

2009-12-13T16:37:00.000-08:00

Mañana empieza la Navidad en el Búho Real. El año pasado no estaba en Madrid y me lo perdí. Este año no podía dejar pasar esta oportunidad. Desde julio no he podido ir a un concierto de esta señorita y tengo un mono...

"Tan fácil como hacerlo transparente de un disparo directo al esternón".

Inseguridad

2009-12-13T16:13:00.000-08:00

- Gracias.

- ¿Por qué?

- Por abrirme los ojos.

- No te he dicho nada que tú no supieras ya.

- Pero sí muchas cosas que había olvidado hace tiempo.

Detalles

2009-12-04T16:31:00.001-08:00

En una historia, sólo los detalles cuentan. Si los detalles son reales, poco importa que todo lo demás sea mentira, porque quedará contagiado de la verdad de lo pequeño, lo insignificante, lo accesorio, lo aparentemente intrascendente.

Adulterio

2009-12-03T17:57:00.000-08:00

El adúltero poeta murió lapidado por una lluvia de metáforas arrojadas por manos inmaculadas del pecado original de atreverse a escribir una novela trascendental.

Best sellers

2009-12-02T17:41:00.000-08:00

Alguien que escribe best sellers se limita a contar historias que ayudan a la gente a olvidar sus problemas de cada día.

Un buen escritor es aquél que revuelve en las tripas de sus lectores y perturba su paz mental.

Patrick Süskind es la excepción que confirma la regla.

Mi canción del día

2009-12-01T11:39:00.000-08:00

Empieza un diciembre de premudanza no deseada.

Silvia

2009-12-01T09:05:00.000-08:00

No es que a Silvia le guste Mario, pero tiene que reconocer que esa barba castaña perfectamente recortada y no excesivamente poblada le sienta demasiado bien como para no fijarse en él nada más entrar en la oficina cada mañana. El problema es que, desde hace una semana, ha comenzado a observarlo de lejos y a hurtadillas en diversos momentos de la jornada laboral y, desde ayer, fantasea insistentemente con la posibilidad de que él pueda ser Él. Silvia no entiende cómo un ser tan anodino como Mario ha podido convertirse de la noche a la mañana en un hombre misterioso y atractivo por el mero hecho de tener algo de vello en la cara. Por eso lo observa detenidamente a la menor ocasión; no porque le guste, sino para comprobar si se ha obrado en él algún otro tipo de metamorfosis que explique el repentino magnetismo que irradia toda su persona. Porque Silvia no es tonta y ya ha notado que no es la única que, de repente, se siente irremisiblemente atraída por Mario. Aunque Lidia, Merche y María no se limitan a observarlo de lejos, como hace ella, sino que han pasado al ataque hace un par de días y aprovechan los quince minutos del desayuno para tirarle los trastos a Mario antes de que alguna otra zorrita de tres al cuarto aviste la apetecible presa y aumente la competencia para cobrar tan exquisito trofeo de caza. No, Silvia no entrará al trapo y seguirá preguntándose en la distancia cómo una barba de más o de menos puede cambiar tanto las cosas, al mismo tiempo que imagina cruentas y dolorosas muertes para las tres arpías que ya han tomado la iniciativa. Lo que Silvia no sabe es que no es la barba de Mario lo que ha marcado un antes y un después, sino la forma en la que él la mira a ella. Antes, Mario soñaba con la posibilidad de que Silvia, algún lejano y remoto día, se enamorara de él. Ahora sabe que lo hará antes de lo que ella misma podría nunca imaginar y la mira como si ya fuera suya desde antes incluso de verse por primera vez. Y Silvia, casi sin darse cuenta, ha interiorizado esa hipnótica y segura mirada e imperceptiblemente se ha entregado a él. También las tres cazamaridos fueron inconscientemente conscientes de ese compromiso no escrito pero imposible de romper entre Mario y Silvia y comenzaron a luchar para destruir lo indestructible, para derribar las murallas de Jericó del amor incondicional de Mario al son de las trompetas de la provocación sexual.

Madrid 1-Barcelona 0

2009-11-30T18:41:00.000-08:00

No hay peor ciego que el que no quiere ver.

PD: Y sin réflex.

Cenit

2009-11-29T15:24:00.001-08:00

Vibración ventricular y silencio cenital.

Ganas de dormir y agujetas al reír.

Gritos sin abrir y vestido sin elegir.

Dientes escamados de besar labios equivocados.

Corazones agotados de latir desacompasados.

Pies doloridos de equivocarse de camino.

Almas peregrinas persiguiendo golondrinas.

Calma aparente y piel ardiente.

Si me quemo te hielas.

Si me marcho te quedas.

Si me derrito me bebes.

Si me marchito me sostienes.

Y ahora desfilo en procesión para adorar la luz de la luna escurrida en tu colchón.

Mi canción del día

2009-11-29T15:11:00.000-08:00

"And my mouth won't do what my mind is ordering. Well you said that I'm that I'm still quite young. Then why am I feeling old? And the days are passing by with hurry inside".

PS 1: Aunque el concierto acústico de esta noche en el Búho ha estado bastante bien, nada que ver con el concierto con banda del Sonorama. Y es que se echan de menos los instrumentos de cuerda, la percusión y los teclados.

PS 2: Ayer me quitaron once años de una tacada y volví a convertirme en menor de edad. Me parece que esto empieza a ser preocupante.

El capital

2009-11-27T17:45:00.000-08:00

Cuando te pedí un préstamo a tipo cero me devolviste un gigantesco NO. Si las palabras se las lleva el viento, ¿por qué hay que pagar por robar versos?

Cómplices

2009-11-25T18:27:00.000-08:00

Nadie vio el golpe de acero, pero todos pudieron observar el río de sangre nasal engendrado por el mismo. Aun así, nadie hizo nada para proteger a la joven probablemente agredida del que, seis meses después, se convertiría en su verdugo. En las grandes urbes, los desconocidos están demasiado acostumbrados a ignorarse como para plantearse siquiera la posibilidad de ayudar al prójimo. En las pequeñas ciudades son los conocidos los que toleran y encubren esta clase de crímenes.

Rosa, más encarnada que nunca, agradeció profundamente la indiferencia de sus semejantes. Cualquier conato de heroica defensa habría embravecido aún más a un ya furibundo Iván. La pasividad de sus compañeros de vagón de metro fue la que evitó un asesinato aún más prematuro del que tuvo lugar poco después. Aunque el momento de la ejecución no resulta relevante cuando la sentencia de muerte se firmó el aciago día en que se aceptó la primera bofetada.

Pero no es de esto de lo quería hablar, sino de lo que impidió que esos trece cuasi testigos de una violencia gratuita y cobarde auxiliaran a quien, evidentemente, lo requería de manera urgente.

El caso de Bea resulta bastante particular; pues, sumergida, una vez más, en el nuevo universo literario que había comenzado a descubrir dos días antes, sólo entrevió, fugazmente y por pura casualidad, las huellas del silencioso puñetazo. Deseosa de seguir extasiándose con nuevas e imposibles metáforas y ansiosa por comprobar si el destino de Sonia estaba o no escrito de antemano se convenció a sí misma de que la torrencial hemorragia era el fruto lógico y natural del sofocante calor del metro en pleno mes de agosto. Este burdo autoengaño era necesario para poder continuar con la lectura sin ningún tipo de molesto remordimiento. Los únicos maltratados que interesan a Bea son los huérfanos de Dickens y no una mujer anónima y real con el mal gusto de sangrar públicamente su desgracia.

Muy distinto fue el proceso mental de Paco. Harto de enfrentarse a denuncias falsas que ganan juicios y denuncias verdaderas retiradas a los dos días por una víctima siempre dispuesta a confiar en el propósito de enmienda de su torturador, decidió que no quería perder ni un segundo de sus vacaciones intentando convencer a sus compañeros de la policía nacional de que ese cerdo hijo de puta había convertido en un maravilloso Picasso la cara de su novia/mujer/amante. Y para terminar de limpiar su, a la fuerza, laxa conciencia, afirmó para sí mismo que si esa mujer no se respetaba a sí misma nadie más tenía por qué hacerlo.

Muy similar fue la opinión de Patricia. “¡Dios! ¡Esa pusilánime me está poniendo de los nervios! ¿Cómo puede continuar sentada tan tranquila al lado de ese animal? ¿Por qué no dice nada? Si un tío me tocara un solo pelo de la cabeza sería la primera y la última vez que le dejara acercarse a menos de cien kilómetros de distancia. Y encima intenta limpiar las huellas del crimen de la manera más discreta posible. Como si un Kleenex bastara para borrar lo ocurrido. Pero ¿tan poca autoestima tiene? Y mira cómo baja la vista y no la despega del suelo. ¿Por qué tiene tanto miedo de enfrentarse a él? Si algún gilipollas me hiciera algo así…Claro que si ella no se quiere a sí misma y prefiere vivir bajo la bota opresora de ese carnicero en prácticas no seré yo quien se lo impida. ¿Por qué habrá tantas mujeres masoquistas sueltas por el mundo?”

A Matías le habría encantado ser el caballero andante de brillante armadura que rescatara a esa bella y desconocida princesa en apuros, pero el enorme dragón que la custodiaba y hería a partes iguales le pareció excesivamente fiero. De hecho, observándolo más detenidamente, enseguida encontró demasiadas semejanzas entre esa mole humana y aquella otra colección de músculos que le amargó la infancia con sus continuas palizas y humillaciones varias entre clase y clase. Prefería ser un pringado cobarde a un pringado en el hospital. Conocía demasiado bien a los matones de barrio como para no darse cuenta de que estaba ante un espécimen de esa calaña y sabía sobradamente lo mucho que dolían los golpes infligidos por esos orangutanes. Un alfeñique como él nunca sería capaz de vencer a un mastodonte de ese calibre, por lo que tendría que ser otro quien liberara a la encadenada damisela.

Silvia y Miguel, por el contrario, sí que estaban más que dispuestos a recibir puñetazos ajenos. De hecho, Miguel se disponía ya a atravesar el espacio que le separaba del presunto maltratador y Silvia se aprestaba a cubrir las espaldas de su valiente marido cuando su amigo Fernando lo sujetó del brazo y le dijo que no merecía la pena. “¿Cómo que no merece la pena? ¡Ese cabrón le ha roto la nariz! ¡Hay que hacer algo!” “¡Shhh! ¡No grites!” “Pero ¿cómo que no grite? ¡Ese hijo de puta le ha pegado!” “¿Tú lo has visto?” “No, pero está claro que eso es lo que ha pasado. A nadie le sangra la nariz de esa forma si no le han dado un golpe. ¿Verdad, Silvia?” “Claro que sí, Fer. Está claro que ese cerdo le ha pegado. Y Miguel tiene razón. ¡Tenemos que hacer algo!” “Si no lo has visto directamente no hay nada que hacer. ¿Qué declararías en el juicio? ¿Que viste a una chica en el metro sangrando mucho por la nariz? A ese tío no le pasará absolutamente nada. Ni siquiera habrá juicio. Lo único que conseguirás es encabronar a ese mamón y que, después de vuestro inútil numerito, él pague su enfado con ella al llegar a casa.” “Pero, ¡hay que hacer algo! ¡Alguien lo habrá visto!” “Si nadie ha dicho nada es porque nadie lo ha visto directamente.” “Fer, no me jodas. Está claro lo que ha pasado.” “Da igual lo claro que te parezca que está. Lo importante son las pruebas y no hay ninguna concluyente. Sólo una mujer que sangra y un montón de personas que no han visto nada. Venga, dejadlo de una vez, que no merece la pena y la siguiente parada es la nuestra.” Miguel y Silvia se miraron y se rindieron ante la evidencia de la más que probable inutilidad de sus esfuerzos por ayudar a la mártir desconocida. “Vamos, hay que bajarse ya.” Todavía reticentes a abandonar a la víctima, Silvia y Miguel sucumbieron a los racionales argumentos de Fernando y renunciaron a clamar justicia.

Es cierto que los remordimientos dificultaron el sueño de Silvia esa noche y que la furia contenida de Miguel hizo lo propio. Supongo que eso contribuyó a que se sintieran mejores personas que Fernando. Ellos querían haber hecho algo. Es más, si su parada no hubiera sido tan inmediata, probablemente se habrían decidido a pedirle explicaciones al presunto agresor. Pero las circunstancias son las circunstancias y no tuvieron mucho tiempo para pensar. Si no hubiera sido por Fernando y porque su parada de metro era la siguiente…

Lo cierto es que, 24 horas más tarde, ninguno de los dos tuvo problemas para dormir y que, seis meses después, ninguno reconoció a Rosa cuando su asesinato salió en las noticias. Las buenas personas olvidan pronto a aquéllos a los que no brindaron su apoyo. Curiosamente, Fernando sí casó la fotografía del telediario con el rostro sanguinolento del metro y un nudo gordiano ató sus tripas el resto de su vida.

Diametralmente opuesto fue el caso de Alberto. Acostumbrado a darle una buena torta a su novia cada vez que se le ocurría sacar los pies del tiesto supo al instante que esa zorra de la nariz partida habría hecho algo muy gordo para merecer tal sopapo. Sentado en su asiento, Alberto sonrió complacido ante el trabajo bien hecho. Seguro que esa mosquita muerta no volvería a subirse a las barbas de su macho en mucho tiempo. Lástima que ya no queden más hombres de verdad.

Eugenia, Sonsoles y Lola también culparon a Rosa de su desgracia. Educadas las tres septuagenarias amigas en la creencia de que la mujer no es más que un apéndice del hombre o una cualquiera de sus múltiples posesiones, aprendieron, a base de golpes, lo que podían y no podían hacer o decir y saben perfectamente que si esa chica se hubiera comportado correctamente no se hallaría en tan lamentable estado.

Muy diferente fue la educación del cuarto septuagenario del vagón. Desgraciadamente para Rosa, Ángel iba acompañado de su nieto de seis años y no podía permitir que Óscar contemplara cómo utilizaba su recio bastón de caoba para partirle el cráneo a ese malnacido, por muchas ganas que tuviera de hacerlo. De pequeño no sólo había aprendido a respetar profundamente a cualquier miembro del género femenino, fuente inagotable de vida, sino que también le enseñaron a no matar o, al menos, a no hacerlo delante de un niño que todavía no tuviera la formación suficiente para distinguir a un ser humano que merecía vivir de un animal asesino que debía ser aniquilado por el bien de la humanidad, en general, y de su cónyuge, en particular.

Lástima que Óscar nunca lograra entender por qué su valiente abuelo miró hacia otro lado, en lugar de auxiliar a aquella pobre chica sangrante. A él le habría encantado hacerlo, pero si su adulto más admirado no movía un dedo sería por una buena y poderosa razón, por mucho que la misma escapara a su comprensión, y no tenía ningún sentido rebelarse contra el siempre sabio proceder del padre de su padre.

Tenemos, así, trece motivos perfectamente válidos para justificar la no intervención de esos cuasi testigos del violento, pero silencioso, mamporro que quebró la ya otras veces partida nariz de Rosa. Adicionalmente, no existe ley que castigue a quien no denuncie un delito cuya comisión nunca presenció directamente. Pero Iván no comprende por qué él es el único procesado por la muerte de Rosa. Da igual que fuera él quien le propinara la paliza mortal. Para cometer ese cruel asesinato necesitó la ayuda de multitud de cómplices; de personas que, como las de ese vagón de metro, callaron y miraron hacia otro lado cada vez que Iván le puso la mano encima a su mujer. Ninguno de esos cómplices se encuentra hoy en el juzgado ni es consciente de su participación en este crimen. Ninguno, excepto Fernando, cuyo retorcido nudo estomacal le acusa constantemente como cómplice de este delito.

Mi canción del día

2009-11-25T18:21:00.000-08:00

"On a day like today, the whole world could change. The sun is gonna shine, shine through the rain. On a day like today, you never wanna see the sun go down".

Bucles

2009-11-23T16:05:00.000-08:00

Ya no hurgas en mis tripas con los dedos de tus palabras insidiosas, pero me escuecen los ojos por el humo de tus ideas peregrinas.

Distintos lugares y diferentes momentos que alejan lo que debería estar pegado.

Se apaga la llama de lo que pudo ser y se enciende la hoguera de lo que no será.

Sé que no regresarás a tiempo de desmontar la teoría magistral del científico ancestral y yo me pierdo en hipótesis que la Inquisición no tardaría en aniquilar.

Comienza a ser difícil respirar fuera del agua, así que me sumerjo en las profundidades superficiales del primer charco de lluvia que me encuentro tirado en la calle asfaltada de lágrimas de cocodrilo.

Me faltan comas y me sobran puntos suspensivos para representar el colapso mental.

Play, replay.

Llamar, rellamar.

Fresco.

Refrescar, refrescar, refrescar.

Me gustan las historias en bucle y los círculos sin principio ni final, pero también me atraen los quiebros futbolísticos de un nuevo Zidane.