jueves, 28 de julio de 2011
La canción de la mentira y la verdad
No terminas de decidir qué es lo que tú sientes por mí y sentado en el diván del miedo a lo que los demás puedan pensar de ti me contemplas sin piedad coronada por el estigma social que me graparon por detrás sin molestarse en comprobar si algo era verdad o sólo un rumor más. Y ahora intento caminar sin inclinarme bajo el peso colosal de mil miradas disparadas al azar, deseosas de estudiar el retrato que otros pintaron mal. Y tú te alejas sin dudar, demostrando que no sabes luchar ni perdonar. Y yo me siento a esperar a que nazca quien se atreva a saltar al ancho mar de mi lacrimal. El dolor ya no es amor. El amor es tan sólo dolor. Tú y yo siempre fuimos dos segunderos del estúpido reloj de esta triste canción, escrita sin compasión por el bufón más juguetón de la corte de la traición, que baila al son del trovador de la medianoche sin colchón, que supone mi rendición ante el gran aluvión de insultos sin parangón y estocadas de refilón. Moriré junto al dragón ahogado en el formol de tu opresiva habitación. Y cesará esta visión de un futuro que pudo ser mejor y se quedó en otra ilusión de mi pulverizado corazón, de tu agrietado corazón, de nuestro compartido esternón.
martes, 26 de julio de 2011
Pipas
Cuando se acabe la bolsa de pipas ya no tendremos ninguna escusa para no hincarnos el diente. Así que comemos sin prisa pero sin pausa, tan ansiosos como temerosos de alcanzar el fatal momento final. Una, dos, tres, cuatro... De repente, decides saltarte el guión, parar de sopetón e ir en busca de algo de alcohol. Dos litronas de cerveza y cinco bolsas de pipas después, con los labios escocidos y la lengua de trapo me dices que te lo has pasado muy bien, pero que vas a perder el tren. Contemplo tus palabras agrietadas y me decido a decirte la verdad: que lo he pasado fatal y que no te quiero ver más. Nunca me gustaron los amores adolescentes. Y a ti nunca te gustaron las pipas.
Anuncios lunáticos (V)
Mujer recién depilada busca hombre sin afeitar capaz de rasurar sus fantasías más púbicas.
lunes, 25 de julio de 2011
Cumpleaños
No es cierto que me duela el cuerpo cada vez que te haces el muerto. Eres sólo un trocito de cristal incrustado en mi femoral. Si te extirpo me desangro. Si te dejo me haces daño. Tú, perro del hortelano que siempre muerde mi mano. Yo, ilusa obtusa intrusa sin ninguna escusa. Fallecieron todas las musas, pero aún queda algo de poesía en tu manera de pedir a Dios un nuevo corazón, aderezado con sal y limón para absorber mejor todo el tequila que derramas sin compasión. Vete sin decir adiós o te encerraré en el cajón que alberga la escurridiza sombra del niño que no quiere crecer, siempre dispuesta a escapar por la rendija más estrecha de toda la ciudad. Y se escapó y no volvió y ahora yo crezco sin remisión.
sábado, 23 de julio de 2011
Batalla refleja
Hoy me he enfrentado a la mujer del otro lado del espejo y mi reflejo me ha vencido.
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