Ficción

Fingir que soy una de ellos, aunque sienta que no es verdad. Mimetizarme con un entorno que ni entiendo ni comprendo ni quiero entender o comprender. Fingir que todo está bien, por muy rematadamente mal que esté. Buscarme en todas partes y encontrarme donde nunca nadie ha estado antes. Saber que no regresaré por mucho que te quiera volver a ver.

Mi canción del día

Después del concierto de ayer en la Moby Dick me reafirmo en mi idea primigenia de que estas chicas se bastan y se sobran para llenar el escenario. Para la próxima vez fuera batería y bajo y vuelta a los desnudos inicios del trío, como en este vídeo.

"All I do is try to fool the storms that keep circling over. When I'm strong and I belong your charm I can just ignore. But then a scent I can't forget but can't quite recall who wore it. There's no way, I can stay awake."

Anuncios lunáticos (II)

Imaginación desbocada busca susurrador de caballos capaz de embridarla y encerrarla en un establo.

El tiempo que te falta

El tiempo que te falta es el tiempo que me queda. Te lo robé sin darte cuenta, porque no quería morir antes de los treinta. Siento haber acortado tu existencia, pero pensé que tu vida sin mí carecía de sentido. También siento haberme equivocado, aunque me alegro de estar utilizando minutos hurtados a tu nuevo amor. Quemar los segundos que dedicarías a besarla mitiga mi dolor y recompone mi abandonado corazón. Y ahora tiro por la borda todas las horas que ya no quiero y acelero el lento suicidio que los humanos perpetramos cada día, agotando los años que nos fueron concedidos cuando aún no habíamos nacido.

Mi canción del día

"You're getting sadder, getting sadder, getting sadder, getting sadder. And I don't understand, and I don't understand. But if I kiss you where it's sore. If I kiss you where it's sore. Will you feel better, better, better? Will you feel anything at all?"

Anuncios lunáticos (I)

Yugular hipertensa busca vampiro o sanguijuela capaz de chuparle los tres litros de sangre que le sobran.

Grietas

Grietas. Grietas en la pared y en el cuaderno sin abrir. Grietas que destruyen la superficie más firme. Grietas que inundan mis venas y mi sistema nervioso. Grietas que me resquebrajan por dentro. Grietas inocuas y grietas atómicas. Grietas insalvables que sirven de frontera entre mis miedos y tus deseos más ocultos. Grietas que se tragarán toda mi existencia antes de que consiga rescatarla de la nada más vacía. Grietas y más grietas que me quiebran y revientan en mil esquirlas suicidas deseosas de desaparecer en el primer agujero negro que se tropiece en su camino.

Mi canción del día

"Yo vivo en una ciudad que está enferma", enferma de nacionalismo y egocentrismo, de insolidaridad y egoísmo, de egolatría y narcisismo. Una ciudad que se cree moderna y extranjera, sin ser ni lo uno ni lo otro. Una ciudad maleducada, en el más amplio sentido de la palabra, incapaz de apreciar las ventajas de la diversidad ni de respetar las opiniones mayoritarias. Una ciudad en la que, aún, no he oído ningún piano.

Consejos lunáticos (I)

Teme al que no tiene miedo.

Funambulistas y escapistas

El equilibrio no existe. Tú lo rompiste. La balanza se desequilibró del lado de tu colchón, cediendo a los impulsos más carnales y los sentimientos más banales. Te fuiste y me quedé mirando al blanco del techo. Se me clavaron mil alfileres en el pecho y no supe reconstruir los hechos. Fue una noche sin reproches y medio día sin guía ni vigía. Nadie dio la voz de alarma. Todo me pilló desprevenida y, por ende, algo desvalida. Respiración entrecortada. Ansiedad acumulada. Taquicardia desbocada. Se me escapa el alma. Se desintegra la calma. Invidente doliente que palpa la vacuidad del aire abandonado por tu cuerpo, espeso de silencios, ligero de alegrías y pesado de arpías. El equilibrio no existe. Tú lo rompiste. Funambulista despeñada dibuja la silueta de su cadáver en el centro de la pista del circo más ambulante de esta parte de la tierra. Escapista consumado se ahoga en el tanque mal cerrado por la ayudante inexperta incapaz de dibujar la O con un canuto. Balada triste de trompeta, casi huérfana de Goyas, que celebra en estéreo la muerte de los inmortales y la resurrección de los mortales. Hoy se acaba antes de empezar. Mañana habrá otro cataclismo nuclear.