Reencarnación

Puede que tú no lo sepas, pero todo se escribió hace mucho tiempo, mil años antes de encontrarnos por primera vez, cien siglos antes de nuestro último reencuentro. Lo que no entiendo es por qué decidimos olvidarlo y fingir que todo es fruto del azar o la consecuencia lógica de nuestras libres decisiones y actos. No hay nada que se pueda cambiar. No podemos salirnos del guión; porque, fuera de sus páginas, no hay más que una inmensa NADA, un abismo sin fondo, un gigantesco agujero negro. Sé que no te gusta la prederteminación de nuestras existencias, pero fuimos nosotros quienes escribimos la historia de nuestras futuras vidas, quienes decidimos lo que queríamos hacer, decir, ver, oír, oler, saborear, tocar, incluso sentir o pensar. No es que no tenga sentido quejarse de algo que no puedes cambiar. Es que no es coherente arrepentirte de tus propias decisiones. Nosotros pintamos este cuadro lleno de líneas que se cruzan y descruzan, de rectas que corren en paralelo con la esperanza de encontrarse en algún punto indefinido del infinito, de hilos que se lían y deslían, de brochazos que emborronan un dibujo caligráfico, de luces que iluminan los rincones más oscuros de la escena y de sombras que entristecen los rostros más luminosos. Te vas y ya no corro detrás de ti. Vienes y ya no huyo de ti. Inmóvil, permanezco pétreamente en el centro de la fuente de la eterna juventud y me arrepiento de no ser un pozo de sabiduría o, al menos, ése en el que cayó María. Hay agua en tus requiebros y vino en mis desiertos. Tocaste la diana equivocada y se dispararon todas las alarmas. Suenan himnos y delirios, canciones y obsesiones. Quiero bañarme en tu cintura y ahogarme en tu ternura, pero me quedo flotando en la cima de una duna de la playa color aceituna. Me pliego y repliego ante el empuje de tu ego. Me encojo y recojo ante la bofetada de tu enojo. Te creces y descreces. Me hincho y me deshincho. Te cojo y te arrojo. Me atas y desatas. Me besas y desbesas. Me visto y te desvisto. Ya no hay antónimos que definan a Bécquer, su amada y sus rimas. Sólo restan las leyendas de amores explosivos y la realidad de un sentimiento irracional. Sólo queda la poesía de tu risa y mi utopía. Sólo falta el teatro de la muñeca de trapo y el dibujo de un mirlo blanco encerrado en tu desván. Sé que no lo entenderán, pero hay personas que se pueden enjaular y pájaros que no necesitan volar. Otros se limitan a soñar con tropezar con un buen carcelero que les impida escapar más allá de la frontera sideral. Uno o dos burlarán las medidas de seguridad y se hundirán en el lodazal. O puede que se agarren a un rama y no se rindan sin luchar. Todo está escrito ya. Incluso esta historia sin final. Incluso tu lección magistral. Incluso su discurso inaugural. Todo es circular.