Luna llena

Luna llena.

Festival de hombres lobo.

Balas de plata que no alcanzan su objetivo.

Hemorragias amazónicas.

Sangre roja, sangre azul, sangre añil.

Gotas de hemoglobina que salpican el suelo y empapan las sábanas recién lavadas.

Aullidos de perros que cantan a la luna y que huelen el miedo esquizofrénico de la noche urbana.

Impulsos descontrolados.

Baños de espuma a medianoche.

Beethoven aprehendiendo un rayo plateado en el claro del bosque más frondoso y oscuro de un país de cuento de hadas.

Valses giratorios que marean y embriagan, que aturden y embelesan, que reaniman los corazones paralizados por la escarcha matutina.

Diana esperando a Apolo, buscándolo, soñándolo.

Necesidad de un nuevo eclipse que todo lo nuble.

28 días para cuadrar el círculo.

Lágrimas de nácar, bandejas de oro blanco, espejos tranparentes.

Batallas perdidas y derrotas aceptadas.

Demonios desatados que buscan sangre fresca.

Sangre roja, sangre azul, sangre añil, que todo lo tiñe, que todo lo empapa, que todo lo puede.